Un roman inspiré d’un fait réel qui a secoué l’Angleterre. 1959, dans un orphelinat lugubre et cruel – une petite fille, Lily, tente d’échapper à son quotidien en se plongeant dans son amour pour le chant des oiseaux, son amitié avec un étrange ermite, et son amour indéfectible pour le Petit. Dans le même temps, 60 ans plus tard, une jeune femme enquête sur le passé de son père. Cet orphelinat a réellement existé, et il s’y est réellement passé des choses affreuses (maltraitance, abus, pédophilie…). L’écriture est belle et douce, presque onirique ; et grâce à ça, le livre n’est pas du tout dur ou glauque. C’est vraiment agréable à lire ! Le roman est poétique, et alterne de courts chapitres entre passé et présent. Très bonne lecture !

Mélany, libraire

Trois sœurs ont tué leur père, après de multiples sévices et abus sexuels. Cette histoire est couplée avec celle de l’autrice, qui revient sur sa relation pour le moins violente avec son petit-ami de jeunesse alors qu’elle habitait en Russie. Plus qu’un roman, Trois sœurs est surtout une autofiction / autobiographie couplée à du journalisme. On parle ici de violences domestiques dans un pays où il existe le proverbe « S’il te bat, c’est qu’il t’aime », où on considère que ce qu’il se passe une fois la porte du domicile fermée reste derrière cette porte. C’est intéressant, mais lourd et parfois compliqué à lire.

Mékany, libraire

Vincent (Vadim) le sait : il n'a pas été envoyé à la montagne simplement pour soigner son asthme. De famille juive et à à peine 11 ans en 1943, c'est dans le silence de l'âme et celui des bêtes traquées qu'il atteindra la vallée de Vallorcine. Mais quelle vallée ! C'est LA montagne. Sa première. Sa seule. Telle la bête non apprivoisée, ses gestes se font d'abord en demi-teinte. Mais au fil des saisons, arraché aux intérieurs blafards parisiens par le travail avec les bêtes et les champs, vient l'habiter et déborder de lui l'intensité des premières fois de l'adolescence. Ces premières fois qu'on vit presque comme si on savait, qu'à chaque instant ce sera peut être aussi le dernier. Valentine Goby signe à nouveau un roman lumineux, qui nous transporte dans ce petit corps frêle qu'on croirait presque sien. Une écriture fournie et dense, une écriture du corps et de l'animalité qui donne sens à nos élans de vie.

Longue lettre d’un grand-père allemand à son petit-fils, trouvée dans ses affaires après sa mort, et remise au jeune homme par son oncle.
Cet homme a fait la deuxième guerre mondiale sur le front de l’Est, guerre la plus terrible qu’il soit pour lui. Massacres, viols, incendies volontaires, tortures …
Dans ce texte sans fard, il raconte cette guerre , les horreurs et les moments d’amitié, la culpabilité et l’espoir d’un retour au pays, il raconte aussi l’après-guerre ; comment se reconstruire après une jeunesse détruite, comment vivre après avoir vécu de telles horreurs.
Texte dense, parfois dérangeant, qui reste longtemps en mémoire…

Sur l’île aux citrons se trouve la Maison du Lion, lieu de paix, lieu de vie ultime où les résidents viennent passer leurs derniers jours avant une mort annoncée.
C’est dans cette maison que Shizuku a choisi de venir après l’annonce de sa maladie, stade 4 déclaré et donc inguérissable.
Malgré le propos plutôt triste, c’est un texte lumineux, plein de poésie, de résilience, sur les bonheurs de la vie, les souvenirs d’enfance, comme ces goûters du dimanche ou les okayus des petits-déjeuners …