La douceur des hommes

« Toute ma vie, j’ai aimé, bu, mangé, fumé, ri, dormi, lu. De l’avoir si bien
fait, on m’a blâmée de l’avoir trop fait. Je me suis bagarrée avec les hommes
pendant plus de soixante ans. Je les ai aimés, épousés, maudits, délaissés. Je
les ai adorés et détestés, mais jamais je n’ai pu m’en passer… La chaleur des
hommes, qui m’a si bien enveloppée, ne fait que me rendre plus odieux ce grand
froid qui avance. Il n’y a pas de bras assez puissants pour m’en préserver,
dans la nuit qui vient. » Voici les derniers mots que Fosca laisse à sa
petite-fille de cœur, Constance, dans une lettre testamentaire. À l’heure des
derniers adieux, Constance se remémore les instants partagés avec cette femme
délicieuse rencontrée par hasard à Venise trois ans auparavant. Quelques jours
plus tôt, elles ont accompli un ultime voyage, une sorte de pèlerinage, de
Paris à la cité des doges, au volant d’une Rolls. Entre la vieille femme
indigne et la jeune femme sage et solitaire s’est tissée une amitié tendre et
complice. D’hôtels fastueux en restaurants luxueux, de confidences en fous
rires, chaque instant se savoure un verre de vin à la main. Tout au long du
parcours, Fosca s’ouvre à cœur ouvert et évoque sans pudeur ni nostalgie son
enfance, sa vie de riche héritière, ses amours, les hommes qui ont traversé sa
vie, maris et amants… elle n’a rien oublié de la douceur de leur peau ou de la
violence de leur regard. Se dessine alors le portrait d’une femme libre que
l’amour a initiée au monde et qui farde élégamment les drames de sa vie. Au
fil des souvenirs, la santé de Fosca décline, et le voyage se teinte
d’amertume, jusqu’à la fin annoncée. À son retour, Constance découvre dans les
affaires de sa « grand-mère » des lettres, des photos, un livre de recettes de
cuisine, mais surtout un mystérieux carnet noir qui lui révèle une Fosca
méconnue. Elle comprend que celle-ci lui a légué quelque chose de précieux. Et
que toutes les réponses se trouvent en elle.