Sur la mort de mon frère

" J'ai été voir François Talbot, dans le grand deuil qui l'accable. Je savais faire visite à une immense infortune. J'y prenais part moi-même : cet homme semble né pour la douleur ; un malheur presque constant rend cette vocation plus amère. Personne n'a mis l'amour plus haut, personne n'a été plus aimé que lui ; mais la maladie et la mort lui ont torturé et lui ravissent tout ce qu'il aime. Ainsi l'excès de la vie, en lui, est un gage toujours renouvelé à l'excès de la souffrance.
À vingt ans, François Talbot perdit son père, homme d'une beauté admirable et d'un coeur, pour tous ceux qui le pratiquèrent, inépuisable en ses dons. Une maladie terrible n'en avait pas altéré la douceur, ni même les restes d'allégresse au bout de dix ans. "